Todo me cansa, hasta lo que no me cansa.
Mi alegria es tan dolorosa como mi dolor
Quien me diera ser un niño poniendo barcos de papel en un estanque
de la quinta,
con un dosel rústico de redes de parral poniendo ajedreces
de luz y sombra verde en los reflejos sombrios de la poca agua
Entre yo y la vida hay un vidrio tenue.
por más nitidamente que yo vea y comprenda la vida,
yo no la puedo tocar.
¿razonar mi tristeza?
¿para qué si el raciocinio es un esfuerzo?
y quien está triste no puede esforzarse
ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la vida
de los que yo tanto querria abdicar.
Abdicar es un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme
¡cuántas veces me aflige no ser el accionador de aquel coche,
el conductor de aquel tren!
¡cualquier banal otro supuesto cuya vida,
por no ser mia, deliciosamente me penetra para que yo la quiera
y se me finge ajena!yo no tendria el horror a la vida como a una Cosa.
La noción de la vida como un Todo
no me aplastaría los hombros del pensamiento
Mis sueños son un refugio estúpido,
como un paraguas contra un rayo
Soy tan inerte, tan pobrecito, tan falto de gestos y de actos.
Por más que por mí me interne,
todos los atajos de mi sueño van a dar a claridades de angustia.
Incluso yo, el que sueña tanto,
tengo intervalos en los que el sueño me huye.
Entonces las cosas me parecen más nítidas.
Se desvanece la neblina en la que me cerco.
Y todas las aristas visibles hieren la carne de mi alma.
Todas las durezas miradas me duele saberlas durezas.
Todos los pesos visibles de objetos me pesan por dentro del alma.
la (mi) vida es como si me golpeasen con ella.
